Me estoy convirtiendo en piedra.
Debajo de mí sólo hay lagartijas blandas
buscando arañas ciegas.
Me estoy convirtiendo en piedra
donde rebotan las semillas
y tropiezan los pájaros.
El agua de tus ojos podría
hacer crecer en mi piel marmórea
líquenes y flores minúsculas,
pero estás muy lejos
y no me alcanza tu rocío.
Me estoy conviertiendo en piedra.

Tengo a la soledad de mi lado,
incondicional compañera.
Hecha llovizna,
polvo vítreo que lame mis pasos.
Tengo el tiempo de mi parte,
incondicional aliado
que teje su manto
y me dice que espere el canto de tu risa.

Pasó lo que tenía que pasar.
Ganó el señor de la voz de trueno, el agresor.
Ganó el señor que se cree el Señor, el predestinado.
El que todo lo sabe, el que todo lo controla,
el que se ha hecho con los símbolos de un país para su propia causa.
El que que acusa a los demás de lo que hizo él en el pasado,
el que quiere cambiar la constitución,
el que se ha inventado una democracia a su imágen y semejanza.
Ganó el señor que ha sacado de siete millones de seres lo que realmente somos y nunca quisimos reconocerlo.
Sin embargo, nos queda nuestro espacio.
El espacio que nos hemos ganado con el esfuerzo de tratar de ser nosotros mismos sin que nos digan de que color debemos ser y para dónde debemos ir.
Que no haya espacio para la tristeza donde nos quieren arrinconar
porque algún día,
pasará lo tiene que pasar.

A veces siento que me estoy perdiendo de algo
de una fiesta, de una repartición de tesoros.
Los veo tan alegres y no se qué celebran.
Me están diciendo que ahora sí, que es el momento, su momento, nuestro momento.
Sin embargo, sigo viendo la misma tristeza en demasiados rostros
y me pregunto quién será el equivocado, porque ellos también creen ser parte del cuento.
Es como si estuvieran leyéndose en una nueva historia y ellos fueran héroes y protagonistas.
No quiero ser aguafiestas, pero no quisiera verles la cara, cuando despierten porque la resaca
será insoportable

Jorge Quintero

Vayamos por partes.
¿Soy yo quien está equivocado?
¿Qué sucede que yo no puedo ver lo que Uds ven?
¿Me estoy perdiendo una fiesta que ocurre en mis narices y yo ni cuenta me doy?
Pido Taima:
Tal vez me esté carcomiendo el pesimismo,
pero yo no veo que las cosas vayan
por donde tienen que ir.
Todo lo contrario:
Nos llevan rumbo al despeñadero.
Huele a pólvora y alguien le mete un dedo en los ojos de la bestia
Además no entiendo que ahora haya héroes que ayer fueron delincuentes
pero ahora quieren hacer delicuentes a otros por hacer lo que ellos hicieron antes.
Exijo una explicación
Uds. siguen bailando
y yo perplejo.

Vivimos evadiendo la pobreza,
escondiéndonos de ella.
Se le inventan títulos y dignidades
se le ofrecen migajas y
soluciones titánicas
para alimentar la utopía.
Pero nos topamos con ella
en cada esquina
en cada imágen
en cada semáforo.
Los puentes ya no sirven
para ocultarla
y siempre nos alcanza
se te mete por los ojos.
Insiste en estar allí
frente a tí, sobre tí.
Mientras tanto,
arriba sigue
la fiesta en su honor,
alguien grita
todos bailan
A pesar de Ud
la pobreza
sigue allí

El consultorio médico al que debo asisitir para tratar una dolencia muscular, queda en Pérez Bonalde, allá en Catia.
Debo estacionar el carro a unas cuatro cuadras del sitio y caminar por el boulevar o lo que queda de él.
Qué horrible. Cuánta gente, cuánta desidia.
Cuántos olores terribles, cuántos niños trabajando, cuantos huecos en las calles,
cuánta basura, aguas sucias y hace mucho calor. En contraste, unos tomates de unos
colores bellísimos, la verduras abundantes e intensas, las frutas frescas y hermosísimas. Hay café,
leche y granos, cosas que no se encuentran en los supermercados. Los buhoneros
venden Nursoy y otras fómulas infantiles sin contar que hay ropa calzado, cosméticos y
todo lo demás. Pero noto en los rostros fatiga y tedio y hay en el tono del "A la orden" un aburrimiento de cazador. Muchas personas tienen actitud de "dispuesto a todo" para defender con sangre el mínimo espacio que han ocupado a troche y moche. Hay un ruido infernal y muchísimos mendigos y policías. En fin..un caos donde los que viven en él tienen sus propios códigos y su propio sistema. Y esa parte de la ciudad, también es Caracas.

Las cosas como que van rodando hacia el abandono.
Al menos por éstos lados.
Son más poderosos los que quieren destruir,
los que quieren derrumbar árboles
y romper las paredes.
Ya no hay espacios sin vidrios rotos
y con el sol,
el suelo sucio tiene un efecto de basurero escarchado,
como si estuviese húmedo.
La basura reina a sus anchas
y los perros amos al fin,
son libres de expeler sus materias
y sus olores en todos los rincones.
Vivo con miedo a ser devorado
por un mar de botellas vacías.